BORGO - VILLAGE

BORGO - VILLAGE

Nascosto da pini e boschi antichi,

all'ombra dell'altipiano ibleo

c'è Buccheri,

ricamato sul palmo di una mano

che, in cima ad aspri ulivi, dorme

sognando il mare e lontani incanti.

Il velo dei secoli lo sfiora,

ma l'orologio è guasto

e indifferente al tempo

che gocciola sospiri.

Per l'umido e il freddo

sono ormai di vetro le sue ossa.

Anche il sole non gli dà più luce.

Tutto è com'era,

tranne carretti e muli

ora scomparsi.

La vita gli sfugge.

Non ha superato gli esami.

Non voglio vederlo morire,

né udire la notizia

che diverrà necropoli.

Mi duole restare.

Ma mi duole lasciare l'amato a sussulti.

Vorrei partire a germogliare brividi,

ma piume sono le sue pietre,

ciononostante,

e mi trattengo ancora

per vederlo d'oro

come il suo olio.

E preparo la sveglia.

 

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